не забудте погасить мир перед сном
Ночью, огни проезжающих поездов, далеко, через озеро. Отражениями...
Звуком, всезаполняющим.
И небо разных цветов, как размытая акварель. Настолько глубокое, что растворяешься в нем, оставаясь внизу, а мыслями далеко... от синего до серого. Белые ночи уже прошли....
Когда темно, теряюсь. Кажется одновременно вижу все и не вижу, на ощупь, на запахи.
Очень трудно в полумраке, сумерках, одной, не потеряться, видеть. В темноте легче, а в сумерках кажеться одна я слепну.
Сейчас не бывает темно.
Хотелось костра, чтобы искры вверх. К деревьям. И звуки постоянно, шум.
А утром был туман, сырой, пахнущий цветами, травой и городом. Пыльным, домами, улицами.
Над озером, почти до воды. На улицах. на деревьях...
И утренний город, еще горящие фонари.
утро, сумбурно не правильное. Цветными пятнами, ощущениями. Бьющими...
Трепет.
И страх
И ощущения перекрывают друг дрeга, много. Сумбурные мысли, канителью, рассыпанными тенями, цветной пылью, раскрошившимися красками.
И опять хочется тепла.
И разговоры длинно сонные, и ночь перетекающая в туро и день, чтобы дождь, и не важно сколько времени, не считая его совсем. Только тепло...
Без смысла, без времени...
Звуком, всезаполняющим.
И небо разных цветов, как размытая акварель. Настолько глубокое, что растворяешься в нем, оставаясь внизу, а мыслями далеко... от синего до серого. Белые ночи уже прошли....
Когда темно, теряюсь. Кажется одновременно вижу все и не вижу, на ощупь, на запахи.
Очень трудно в полумраке, сумерках, одной, не потеряться, видеть. В темноте легче, а в сумерках кажеться одна я слепну.
Сейчас не бывает темно.
Хотелось костра, чтобы искры вверх. К деревьям. И звуки постоянно, шум.
А утром был туман, сырой, пахнущий цветами, травой и городом. Пыльным, домами, улицами.
Над озером, почти до воды. На улицах. на деревьях...
И утренний город, еще горящие фонари.
утро, сумбурно не правильное. Цветными пятнами, ощущениями. Бьющими...
Трепет.
И страх
И ощущения перекрывают друг дрeга, много. Сумбурные мысли, канителью, рассыпанными тенями, цветной пылью, раскрошившимися красками.
И опять хочется тепла.
И разговоры длинно сонные, и ночь перетекающая в туро и день, чтобы дождь, и не важно сколько времени, не считая его совсем. Только тепло...
Без смысла, без времени...
